Как мысль о запредельном…
Как будто, в дрёме остывая ткань,
Останется узором рукодельным -
Фантазии неподлинная дань…
Бежит строка:
События, надежды,
Бесцеремонно время суеты…
И я такая же невежда как и прежде,
И безнадёжен, как и прежде, ты,
О, мир сомнений,
Скольких потеряли
Мы в зазеркалье собственных теней?
Куда манят заоблачные дали?
Зачем нам эхо улетевших дней?
Пуста постель,
Открыты окна, дует,
У занавеси собственный полёт…
Над нами беспрестанно жизнь колдует,
Бросая в жар и остужая в лёд.
