"Что, пуля-дура?"
Спросил прохожий,
Согнув окурок.
Зачем ей, пуле,
Лететь не глядя?
Вопрос поправил
Неброский дядя.
Взгляд ледянистый,
И голос плоский,
Вопрос на ощупь
Сталисто-жёсткий.
Безлюдной ночью
В бою вчерашнем
Вдруг очутиться
До боли страшно.
Собрав всю волю,
Забыв сомнения,
Я отвечаю
Без промедления:
Смерть безысходна
Непоправима!
И, если пуля,
То лучше-мимо!
